20 ene 2011

Señales


Esa soga en la casa interroga
el silencio interpela con puntos suspensivos
planea la muerte
en mi sueño, sin sueño
ecos ausentes desatan señales.

Quiero matar me dice
un nudo en la garganta quiero
gritar sin paréntesis.
No se trata de suerte
solo que siempre me despierto.

Sin verguenza

Miente fulero
este perro hambriento  de
trocitos de corazón peste
la noche juerga  oscura
alma sola
migaja sin dolor.

Pobre perro lame plato
de sombras llena la noche
espíritu en fuga  de sí mismo
emana olores de lluvia
negra ardiente
de amores mal paridos.

El corte

Una tijera se adueña del aire
mutilando las presencias           intactas
de esas tardes de sol
cuando ser uno    no dolía.

Sin piedad avanza                     impune
el filo de la muerte envolviéndolo todo.
Tajeando el tiempo
me resisto a los recuerdos.

Residual

Busco palabras para encerrarte
en segundos que sean solo nuestros
donde lo viejo nada nuevo sea / una puta
melancolía cómplice
me dejaste sin voz / nomás
un ciempiés de formas perdidas
en un sueño desperdiciado
esperándote.

Gusanos de luz

Luciérnagas compañeras se amontonan
golpean sin ton ni son esta ventana
la de siempre
la de nunca más.
No saben de la tarea pendiente
de los senderos pisados con desánimo
de la mariposa estropeada por el viento
ellas no saben de estos ojos
que miraron tanto para no mirar
no saben cuánto me extrañe
sin saber a quién donde está
rodeada de luz sin volar
carcomida por el tiempo
buscando destellos
como los pájaros y las flores
aprendió a esperar.

Tantas cosas

Quiero a alguien que                        quiera
hacer cosas quiero
quererte entre las                               cosas
quiero tantas cosas
no importa qué                             en común
un punto de encuentro
más allá de todas las cosas.

Quiero amarte en un suspiro
que quieras                                   mis cosas
descubrirme en tus cosas                  quiero
un amor quiero
compartir nuestras cosas.

Quiero quererme                       queriéndote
sin querer tantas cosas
quiero hacer con alguien      que me quieras.

Lenguaje primero

Tu lengua verde habla de otros tiempos
calles de tierra caricias de celofán
el sentido abraza lo infinito
con un lenguaje desconocido
el silencio lo abarca todo.
Gateo entre lágrimas buscando
en los rincones    tus vicios
remedios baratos
de un corazón muerto de amor.

Mi lengua verde habla de estos tiempos
avenidas repletas caricias de tergopol
el sin sentido alimenta lo vano
con un lenguaje conocido
la palabra lo abarca todo.
Cabalgo entre lágrimas buscando
en los rincones    mis vicios
correcciones de estilo
para un corazón huérfano de amor.
 

Y.

Luz                                   dónde estás
dónde te metiste
vestida de blanco
te busqué entre las sombras
como la forma más pura.

Te hallé escondida                pequeña
inmune en la oscuridad         mi ilusión
al verte te esperó                   dormida
perdí la vista
ilusa                                 dónde estás.

Después

Cicatrices vivas de un tiempo muerto
vuelan en pedazos mis certezas.

Estallan los espejos falsos                      en el pasillo 
al fondo de mi vida.

Vidrios rotos a mis pies
interrogan sin cesar.

Cuando la victoria consiste en  ver 
cuando saber es aniquilar                          un reflejo        
no basta.


Acné

La piel habla de un tiempo                  sin tiempo
no hay maquillaje que la salve
ni máscara que la encubra

ese fuerte viento que sopló
está ahí
como huella de lo que no se dice.

Los poros abiertos                 sedientos de mundo
gotean sueños primarios
con tiempos a favor.

Dispuesta a todo
sin mirar la nada                   creo que le gusta así  
se pinta y sale a la calle.


De seda

En la cocina sin sabor
se ocultan hilachas de mujer
lombrices viciadas del paso del tiempo
trapos sucios.

Un harapo se vislumbra
sin ollas ni alacenas
bosquejo estupefacto del sin sabor.

Dónde está el vestido de fiesta
los zapatos rojos
la eterna danza lujuriosa
y ese brillo de hembra despierta.

Chamuscada la seda
emparchados los ruedos
límites exactos de lo que no se ve.



La paridora

La ventana, esa puta ventana
siempre abierta
como las flores en primavera
y los pájaros sin jaula.

Esa puta
siempre abierta.

El vacío es su horizonte,
ese áspero viento del alma.

La ventana, mi abertura paridora.

Una mujer en la ventana
siempre abierta
como las flores en primavera
y los pájaros sin jaula.