En la cocina sin sabor
se ocultan hilachas de mujer
lombrices viciadas del paso del tiempo
trapos sucios.
Un harapo se vislumbra
sin ollas ni alacenas
bosquejo estupefacto del sin sabor.
Dónde está el vestido de fiesta
los zapatos rojos
la eterna danza lujuriosa
y ese brillo de hembra despierta.
Chamuscada la seda
emparchados los ruedos
límites exactos de lo que no se ve.
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